El silencio está sobrevaluado, sólo hay que aprender a hacer muecas para hablarlo.

La verdad es una pelota que rebota.

La sociedad no funciona, el sistema no funciona, la vida es un problema. Reconocerse en estas aseveraciones para fragmentar aún más el yo es la matraca con la que cada uno de los nosotros ha de celebrar que el mundo cambia solo.

Cómo cuesta escribir. Cómo frustra escribir algo mal, que sea malo.

El manoteo con que acompañamos el discurso es tan ridículo, tan dispar a nuestros argumentos, que te obliga a olvidar la seriedad de cualquier argumento.

La postura crítica se sostiene la cabeza con las manos.

Lo más irónico de recorrer y recorrer una pregunta es que su respuesta llega cuando nos sentamos en ella.

Los que deberían escribir novelas son los adolescentes.

Por fin hoy entiendo /respondo al sonido de una mano. Una mano suena como suena una mano.

Lo que es absurdo es la lógica.

La muerte es el chisme del que todos hablan, nadie sabe nada, pero se dedica a todo.

El no es la revolución o no es la revolución.

No me digas que no, o empiezo a decir todo lo que se me ocurra.

Haces caras porque al pasar de una a otra se arregla lo que estás sintiendo.

Tan obsesionado estás de no engañarte con tus actitudes y tus pensamientos que cuando por fin sacas la cabeza de alguna de las madrigueras te das cuenta que la actuación más repetida, bajo la que más te escondes, es en la que te dices que no te estas engañando.

Últimamente cambias de máscara por miedo pues cada vez que te espías te atrapas con la de otro que se parece a la tuya porque se está espiando.

La pregunta no es si el velo es una ilusión o la real realidad. La pregunta es si en el acto de quitarlo y ponerlo de nuevo, es la misma mano la que ejecuta un sólo verbo.

Entre el bautizo y el epitafio lo único que ha cambiado es la forma en que nos decimos.

La muerte no existe. La prueba son los funerales.

Recuerdo los días frios pero de sol en londrés.Recuerdo el viento penetratne de stonehedge, no dejaba de soplar, no dejaba de soplar. Recuerdo esos días sin comer en irlanda y el café que me tomé frente a la estatua de Oscar Wilde. Recuerdo como sentía aquello que no se iba de dentro de mi. Recuerdo muchas estatuas y monumentos de escritores que vi, ahora recuerdo que no pensaba nada alrededro de éste hecho.Recuerdo lo cursi que fue escribir cosas en esos monumentos y dejarlas ahí.

Entre sueños te he visto: eres otro

Sólo quiero despertar ante mis actos y ante mis palabras. Saber lo que hago cuando lo hago y que lo hago porque quiero hacerlo. Que digo lo que digo porque lo quiero decir.
Me gustaría andar con los ojos abiertos y sentir la sorpesa de ver. Ver sorprendido al andar y seguir abriendo los ojos.
Abrir los ojos a mis actos y andarlos. Soprendido hablar mis ojos sorpendidos.
Sólo quiero cerrar mis ojos y dormir. Domir bajo mis actos y cerrar mis palabras.